Cortázar, la Maga, Oliveira y yo

"Vos no podrías -Dijo (La Maga)- Vos pensás demasiado antes de hacer nada. -Parto del principio de que la reflexión debe preceder a la acción, bobalina. -Partís del principio - Dijo La Maga-. Qué complicado. Vos sos como un testigo, sos el que va al museo y mira los cuadros. Quiero decir que los cuadros están ahí y vos en el museo, cerca y lejos al mismo tiempo. Yo soy un cuadro, Rocamadour es un cuadro. Etienne es un cuadro, esta pieza es un cuadro. Vos crees que estás en esta pieza pero no estás. Vos estás mirando la pieza, no estás en la pieza."

LA VIDA BOBA

Dueña de uno de esos días en que todo lo que digan me dejará pensando, no compraré tan fácil la mirada negativa del mundo, ni dejaré que la realidad enamorada supere mi ficción. Me permitiré llorar, dudar, no entender, pero solo será cuestión de tiempo. De no eliminar la poca claridad. No generalizaré, no veré un abandono donde no lo hay, ni reprimiré mi tristeza. Le daré el lugar justo a las palabras, aunque no me entiendas, las explicaciones las guardaré para mañana. Será tu decisión seguir o no mis consejos y escuchar mis palabras. No te guíes por mis ojos, mi mente esta más allá, sino brillan no lo harán por vos. No busco que compartas mi idea sino que expreses la tuya. No intentes meterte en mi cabeza, no es que sea muy compleja, pero es desprolija, no distingue sueños de pesadillas, pero juro que me encuentro en la búsqueda. Así siento el mundo, distante, se que alguien me escucha pero no analiza, no logro conectar, porque lo que busco esta mucho más allá, no me lo muestra tu mirada ni tu risa, ni me lo regalan los años. Una libertad real, como las noches, como tus excesos, como lo deseos, como las despedidas.

DE ALGUNOS VIAJES NO SE VOLVERA!

Ir,venir,dejar,llegar y partir!Volver,esperar,querer y extrañar! A veces es preferible no parar, seguir y mucho menos volver. Para no ver que hay gente que ya no nos espera mas,porque simplemente ya no esta.
Al menos eso me suele pasar cada vez que llego o me voy de algunos lugares. No voy a salir a pedir abrazos como el chabon de Free hugs que dicho sea de paso ese video tiene una canción genial y un poco melanca que me encanta de Sick Puppies, ni mucho menos, pero siempre algo en esas despedidas o llegadas me va a faltar.
Durante algunos viajes ya no me apuro taaanto por llegar,me cuelgo mirando alguna estrella o simplemente apoyo la cabeza contra la ventana que como siempre me hace pensar,es como una forma de prepararme para no flaquear en el lugar.
Siempre guardo pasajes,algunos viajes recuerdo mas, pero si hay algo en lo que pienso siempre es que me vuelve a esperar, me regala un abrazo,aplausos y me da billetes para variar!

Por eso cuesta volver,dejar y cada vez se hace mas imposible no extrañar!

(ENTONEMOSUNTANGOOTRAVEZ)

UN IDEALISTA

Ernesto me dijo dos veces, no recuerdo a santo de qué, una frase que decia haberla sacado de algún volumen de Joaquin V. González pero que podia haber sido un epígrafe de Goethe: "Toda estrella mirada a través de una lágrima es una cruz". Me emociono cuando evoco este recuerdo tan premonitorio. No creo que él tuiviera entonces el proyecto de inmolarse; nunca coincidí en que el Che estuviese dominado por una compulsión suicida, todo lo contrario: esa imagen preanunciaba su destino, mirar un objetivo alto con un sentido de la vida como sacrificio y entregarlo en pos del logro de su realización magna.
El Che es un lider revolucionario, un idealista, un romántico. Lo de romántico para mi es un alto piropo. Serlo cuando todo el mundo tiene un estúpido utilitarismo, un materialismo pragmatico y cruel, debería servir para que todos tengams su vida y sus pensamientos como referencia de un lider romántico que nunca vaciló en sus ideales. Sin miedo y sin tacha, su vida es una parábola perfecta, sin objeciones.
Al asesinarlo lo convirtieron en una leyenda y al cortarle las manos cometieron una crueldad innecesaria y estúpida porque lo que valía en el Che eran el corazón y las bolas.


"He nacido en Argentina, no es un secreto para nadie" EL CHE.

Un reconocimiento a su forma de vida. A todas esas historias que con el tiempo fui leyendo y por dormir de alguna forma conmigo por medio de la remera.

ROCK&YO!

Este post va dedicado a la música, la música en general, a cada uno de los cantantes, guitarristas, bateristas, tecladistas, sonidistas y demás componentes de una banda, dúo, solista que se encuentran en lo mas recónditos lugares del mundo. Los que saltaron a la fama, los que aun mantienen dicha pasión en el anonimato total o a los que como a mí nos gusta tocar todo el día a solas y mostrarlo en algún que otro living acogedor.
Increíblemente sea el tema que sea me remonta a algo vivido, anhelado, pasado, presente, futuro, recuerdos lejanos, personas desconocidas, historias enredadas, familiares, amigos, AMORES, AMIGOS, AMORES, risas, llanto etc. Lo bueno es que cuando soy yo la que decide que canción escuchar pongo la que este acorde al estado de mi humor como supe escribir en una canción de mi autoría hace un tiempo. Si estoy feliz pongo algo bien UP, si estoy triste tal vez también ponga una canción bien UP o simplemente me desahogue con algún tema al estilo “The Scientist, High & dry. Si quiero inspirarme pondré “Al lado del camino” de Fito Páez que me puede, o porque no un BSAS NY.
Lo bueno que en mi listado de interpretes no discrimino nada, no importa raza, religión, ni color (claro ejemplo de lo que les digo no? jaja),soy de las personas que si bien tienen sus bandas predilectas buscan todo el tiempo algo nuevo sin olvidarse del resto obviamente. En algunos casos podría decir que me fumo todo tipo de disco, pero en la variedad está el gusto dicen, no escucho canciones si no discos y de ahí decido si pasara a mi biblioteca o no. No me manejo por modas, me gusta encontrarte con cantautores cuando el momento de mi vida lo amerite, soy de las que te recomiendan una banda sabiendo que puede que no sea tu momento para escucharla y tal vez la descartes...por un tiempo, seguramente en otro momento la vuelvas a encontrar.
Con música camino, cocino, me baño, me levanto, me acuesto, estudio?, viajo, rio, lloro y escribo. Sin música que? NADA. El punto de cocción de mi arroz se logra justo cuando escucho dos veces “Al lado del camino” en una versión en vivo que es más larga, ahora me entendes? absolutamente todo.
Cuestión a que va todo esto?.... a que tengo discos en mi casa que compre en mi etapa de pendeja y que ahora busco esas bandas y ya no existen, no tengo noticas de los cantantes, nunca voy a saber el porqué de sus letras y tampoco voy a poder compartir lo que generaron en mí y eso me molesta o me da lastima, ellos sin saber marcaron un antes y después en gente como yo y nunca se los podre agradecer, entonces de algún modo esta es mi manera. No voy a poner nombres, ni nada estaría horas y me olvidaría de muchas.
Me encanta regalar disco y que me regalen. Que mi vieja me cuente de bandas de su época, de las canciones que bailaba con mi viejo jaja, ni hablar escuchar a mi abuela cantar un tango de hace 100 años muy desafinada pero feliz o escuchar a mis amigos y allegados cantar y disfrutar tanto como yo de cantar temas que compuse y transmiten puramente lo que soy o lo que fui. La verdad hecha canción, la simpleza, mi vida cantada, algún que otro reproche para algún pibe o alguna historia típica de la edad.
Y así podría seguir horas escribiendo. Capaz no tengas soluciones pero si temas, ante cualquier problema o sentimiento va determinado tema.
Devoción particular por el Rock & Roll, Rock rioplatense, de esos que sus letras hablan de uno, ojala algún día podamos volver a ver un recital de Los Piojos o bajemos del cielo Luca,Miguel abuelo, Kurt, Janis, Epumer y así miles.
En fin, cuando les hable de música también les estaré hablando de mí y cuando escuchen mis canciones olvídense de que fui yo quien las escribió jajaja , me da un poco de vergüenza, jaja no se olviden que son secretos hechos un poco de Arte si me dejan utilizar esa palabra.

“ME REFUGIO EN LA POESIA ES MI DROGA PREFERIDA ANTE TANTA COCAINA UNIVERSAL”

DESPUES HAY QUE LLEGAR... DON'T FORGET.

Se puede partir de cualquier cosa, una caja de fósforos, un golpe de viento en el tejado, el estudio número 3 de Scriabin, un grito allá abajo en la calle, esa foto del Newsweek, el cuento del gato con botas,

el riesgo está en eso, en que se puede partir de cualquier cosa pero después hay que llegar, no se sabe bien a qué pero llegar,

llegar no se sabe bien a qué, y el riesgo está en que en una hora final descubras que caminaste volaste corriste reptaste quisiste esperaste luchaste y entonces, entre tus manos tendidas en el esfuerzo último, un premio literario o una mujer biliosa o un hombre lleno de departamentos y de caspa

en vez del pez, en vez del pájaro, en vez de una respuesta con fragancia de helechos mojados, pelo crespo de un niño, hocico de cachorro o simplemente un sentimiento de reunión, de amigos en torno al fuego, de un tango que sin énfasis resume la suma de los actos, la pobre hermosa saga de ser hombre.

No hay discurso del método, hermano, todos los mapas mienten salvo el del corazón, pero dónde está el norte en este corazón vuelto a los rumbos de la vida, dónde el oeste, dónde el sur. Dónde está el sur en este corazón golpeado por la muerte, debatiéndose entre perros de uniforme y horarios de oficina, entre amores de interregno y duelos despedidos por tarjeta,

dónde está la autopista que lleve a un Katmandú sin cáñamo, a un Shangri-La sin pactos de renuncia, dónde está el sur libre de hienas, el viento de la costa sin cenizas de uranio,

de nada te valdrá mirar en torno, no hay dónde ahí afuera, apenas esos dóndes que te inventan con plexiglás y Guía Azul. El dónde es un pez secreto, el dónde es eso que en plena noche te sume en la maraña turbia de las pesadillas donde (donde del dónde) acaso un amigo muerto o una mujer perdida al otro lado de canales y de nieblas te inducen lentamente a la peor de las abominaciones, a la traición o a la renuncia, y cuando brotas de ese pantano viscoso con un grito que te tira de este lado, el dónde estaba ahí, había estado ahí en su contrapartida absoluta para mostrarte el camino, para orientar esa mano que ahora solamente buscará un vaso de agua y un calmante, porque el dónde está aquí y el sur es esto, el mapa con las rutas en ese temblor de náusea que te sube hasta la garganta, mapa del corazón tan pocas veces escuchado, punto de partida que es llegada.

Y en la vigilia está también el sur del corazón, agobiado de teléfonos y primeras planas, encharcado en lo cotidiano. Quisieras irte, quisieras correr, sabes que se puede partir de cualquier cosa, de una caja de fósforos, de un golpe de viento en el tejado, del estudio número 3 de Scriabin, para llegar no sabes bien a qué pero llegar. Entonces, mira, a veces una muchacha parte en bicicleta, la ves de espaldas alejándose por un camino (¿la Gran Vía, King´s Road, la Avenue de Wagran, un sendero entre álamos, un paso entre colinas?), hermosa y joven la ves de espaldas yéndose, más pequeña ya, resbalando en la tercera dimensión y yéndose,

y te preguntas si llegará, si salió para llegar, si salió porque quería llegar, y tienes miedo como siempre has tenido miedo por ti mismo, la ves irse tan frágil y blanca en una bicicleta de humo, te gustaría estar con ella, alcanzarla en algún recodo y apoyar una mano en el
manubrio
y decir que también tú has salido, que también tú quieres llegar al sur,

y sentirte por fin acompañado porque la estás acompañando, larga será la etapa pero allí en lo alto el aire es limpio y no hay papeles y latas en el suelo, hacia el fondo del valle se dibujará por la mañana el ojo celeste de un lago. Sí, también eso lo sueñas despierto en tu oficina o en la cárcel, mientras te aplauden en un escenario o una cátedra, bruscamente ves el rumbo posible, ves la chica yéndose en su bicicleta o el marinero con su bolsa al hombro, entonces es cierto, entonces hay gente que se va, que parte para llegar, y es como un azote de palomas que te pasa por la cara, por qué no tú, hay tantas bicicletas, tantas bolsas de viaje, las puertas de la ciudad están abiertas todavía,
y escondes la cabeza en la almohada, acaso lloras. Porque, son cosas que se saben, la ruta del sur lleva
a la muerte,
allá, como la vio un poeta, vestida de almirante espera o vestida de sátrapa o de bruja, la muerte coronel o
general espera
sin apuro, gentil, porque nadie se apura en los aeródromos, no hay cadalsos ni piras, nadie redobla los tambores para anunciar la pena, nadie venda los ojos de los reos ni hay sacerdotes que le den a besar el crucifijo a la mujer atada a la estaca, eso no es ni siquiera Ruán y no es Sing-Sing, no es la Santé,

allá la muerte espera disfrazada de nadie, allá nadie
es culpable de la muerte, y la violencia

es una vacua acusación de subversivos contra la disciplina
y la tranquilidad del reino,

allá es tierra de paz, de conferencias internacionales, copas de fútbol, ni siquiera los niños revelarán que el rey marcha desnudo en los desfiles, los diarios hablarán de la muerte cuando la sepan lejos, cuando se pueda hablar de quienes mueren a diez mil kilómetros, entonces sí hablarán, los télex y las fotos hablarán sin mordaza, mostrarán cómo el mundo es una morgue
maloliente
mientras el trigo y el ganado, mientras la paz del sur, mientras la civilización cristiana.

Cosas que acaso sabe la muchacha perdiéndose a lo lejos, ya inasible silueta en el crepúsculo, y quisieras estar y preguntarle, estar con ella, estar seguro de que sabe, pero cómo alcanzarla cuando el horizonte es una sola línea roja ante la noche, cuando en cada encrucijada hay múltiples opciones engañosas y ni siquiera una esfinge para hacerte las preguntas rituales.

¿Habrá llegado al sur?
¿La alcanzarás un día?
Nosotros, ¿llegaremos?
(Se puede partir de cualquier cosa, una caja de fósforos, una lista de desaparecidos, un viento en el tejado - )
¿Llegaremos un día?
Ella partió en su bicicleta, la viste a la distancia,
no volvió la cabeza, no se apartó del rumbo. Acaso entró
en el sur, lo vio sucio y golpeado en cuarteles y calles
pero sur, esperanza de sur,
sur esperanza. ¿Estará sola ahora, estará hablando
con gente como ella, mirarán a lo lejos por si otras
bicicletas apuntaran filosas?

(un grito allá abajo en la calle, esa foto del Newsweek )
¿Llegaremos un día?


(JULIO C., MUY OBVIO MEJOR CORTÁZAR J.)

HOME SWEET HOME.

Cuando busquemos nuestro espacio, debemos lograr q sea grande, para poder guardar todos mis miedos ,tus besos, mis delirios, tus excesos, la verdad y sus mentiras, la risa, el arte, la vida, los gritos, los sueños, los llantos, el desencanto, los deseos, pero sobre todo un lugar que sea testigo e inmortalice por siempre nuestros silencios. Porque ellos por si solos lo dicen todo y nunca van a dejar de explicarse.


(LUPA-LACIOS)